por Mauro Nadvorny | 7 jul, 2020 | Crônica
Empilhou três pequenas almofadas. Não foi suficiente. Vou precisar de mais uma, disse meu neto mais novo, quero ver um pouco da cidade. Concluída a escada macia, subiu à janela e acrescentou: Também quero ver aquela pista. Com os olhinhos pouco acima do parapeito, o que procurava ? O sonho de liberdade, que bateu asas e voou ? A teia da aranha bunduda no poste de luz, que tantas vezes nos fascinou na volta da escola, arquitetura da natureza que chora ? O cãozinho, ele morde ?, que nunca lhe recusou o afago ? O salto mortal na escadinha do prédio, folguedo diário que excitava a bravura ? Um detetive do prédio azul, com máscara, envolvido em mistérios transcendentes ?
Como meu neto, ando procurando janelas. No início da clausura, descobri, encantado, pedaços da natureza que me rodeavam, sem que eu me desse conta. Pássaros in concert, o ciclo vital das árvores. Passei a olhar a rua, a mímica dos porteiros, os espectros nas janelas dos prédios. A ouvir músicas, veneno antimonotonia, de gente que gritava contra a solidão. Hoje, é o som de loucos que invade a madrugada. Berram insultos em direção a ninguém, ameaçam, desesperam, de repente desaparecem. O número de moradores de rua aumentou durante a pandemia. Pessoas que perderam a pouca renda que tinham e se amontoam nas filas da caridade para ganhar um prato de comida. Por razões variadas, estima-se que uma das sequelas do isolamento forçado e da queda brutal na qualidade de vida será um surto de doenças mentais. Os gritos na madrugada são o trailer deste filme.
Ainda me adaptando, sob protesto, à televida, vou abrindo pequenas frestas. Indeciso se em janelas Twilight zone ou grife Roger Corman. O fato é que o outro lado está cada vez mais parecido com aqueles filmes, que aterrorizavam o Menino, onde as imagens do espelho ganhavam vida própria. E não adiantava gritar, o efeito não passava.
Que imagens são essas ? Entregadores de aplicativos, que salvam o escalpo da tribo todos os dias, fizeram uma greve. Marqueteiros cínicos os chamam de empreendedores. São autônomos sem autonomia, ganham salário de fome, trabalham até 12 horas por dia, sete dias por semana. Sem direitos trabalhistas. Mal disfarçada escravidão. Quer mais ? A ONU prevê que a pandemia jogará cerca de 420 milhões de pessoas de volta à extrema pobreza no mundo. Destas, 265 milhões, quase um Brasil e meio, viverão em estado de fome crônica. O desastre será particularmente severo na África e na América Latina. No Brasil, governado por um maníaco, pela primeira vez mais de metade de quem tem idade para trabalhar está parado.
O que falar dos lutos ? Vivendo em estado de aflição crônica pela falta de clareza do futuro imediato, mal temos tempo de nos despedir dos afetos que se encerram. Talvez tenhamos que improvisar um Kuarup, a sábia cerimônia de despedida dos mortos que acontece uma vez por ano no Xingu. Os povos locais cortam toras de madeira (kuarups), pintam-nas e enfeitam-nas, atribuindo a elas a materialidade provisória dos mortos. Com cerimônias que incluem cantos e danças, despedem-se dos mortos. As toras são levadas embora, e, sem elas, a dor se dilui. Os mortos passam a habitar a memória e se incorporam ao leito perpétuo da ancestralidade.
Espera aí, acabo de ver dois pequenos lampejos no espelho. O primeiro vem da Etiópia. Uma organização local encontrou uma forma criativa de garantir acesso à leitura para que as crianças, habitantes de áreas isoladas, continuem a estudar durante a pandemia. Vinte dromedários carregam caixas de madeira com livros, uma biblioteca móvel que permite acesso a 4 mil volumes. O outro está aqui do lado. Na Bahia, a enfermeira Monaliza Oliveira usa um jegue para distribuir kits de proteção (máscaras, álcool em gel) durante a pandemia. Só assim ela consegue chegar nos grotões do município de Boa Vista do Tupim. Pequenas esperanças na espécie humana, predadora, insensível, mas às vezes, poucas é verdade, capaz de gestos belos.
Assim que possível, vou querer ver um pouco da cidade ao lado do meu neto. Quem sabe ele me ensina a enxergar o que já não consigo ver ?
Abraço. E coragem.
por Richard Klein | 4 jul, 2020 | Brasil, Comportamento, Crônica, Literatura
Capítulo 11
“…Eu fico contente da vida
Em saber que a Bahia é Brasil.”
Francisco Alves – Bahia com H
Se para Rafael e Renée o sonho de levar uma vida idílica num paraíso exótico era difícil de encaixar com a responsabilidade de criar filhos, imagina lidar com um que tinha decidido ser diretor de cinema. Seu investimento pesado em educação era para gerar um herdeiro médico, engenheiro, advogado ou algo parecido, não um menino sonhador. Ansiosos pela escolha um tanto precoce e irrealista e sem saber nada sobre o assunto, os dois fizeram o melhor que podiam.
Após consultar um monte de “especialistas”, ou seja, amigos e familiares com as mesmas percepções e limitações, chegaram a uma conclusão. O mais aconselhável seria me mandar estudar na Inglaterra onde, na cabeça da dona Renée, seria treinado para ter meu nome em cartazes de filmes importantes.
Para tanto, minha vida acadêmica teria que mudar. Entrar para o sistema britânico dependia do sucesso nos O-levels, um teste difícil que todos tinham que fazer por volta dos dezesseis anos. Quem passava se qualificada para a próxima etapa, os A-levels, um teste mais direcionado e ainda mais puxado, que teria quando fizesse dezoito. Esse sim, servia de passaporte para as universidades britânicas.
O único curso no Rio que preparava para os O-levels não era outro senão a mesma Escola Britânica que havia praticamente me expulsado. Para os A-levels, não teria jeito, a única opção seria me mudar para a Inglaterra e meus pais começaram a ver as possibilidades.
A volta para a minha primeira escola era uma decisão arriscada e cara. Minha turma seria a primeira na escola a se preparar para aquela prova. Serviríamos de cobaias e seríamos os alunos mais velhos que já tinham tido.
Houve muitas discussões a portas fechadas, com minha mãe fantasiando sobre meu futuro de cineasta e meu pai preocupado não só com o custo, mas também com meu comprometimento e com as possibilidades nessa carreira. Isso era coisa de menino rico. Talvez essa condição não duraria para sempre e essa era uma clareza que só ele possuía em casa.
Contudo, resolveram correr o risco. O ano letivo começa fim de Agosto, espelhando o Britanico, e quando o momento chegou, lá estava eu, cinco anos mais velho, de novo num uniforme azul e cinza, pegando o ônibus, dessa vez sozinho, rumo ao mesmo lugar onde tinha visto a rainha entrando de Rolls Royce. Na minha cabeça esse era o primeiro passo para me tornar um diretor de cinema.
Em poucas semanas deu para sentir que a escolha talvez não tivesse sido a melhor. A escola não era mais a mesma. Além de estar ligeiramente dilapidada, o curso era desorganizado e, apesar de serem todos estrangeiros, os professores em sua maioria, pareciam aposentados ou donas de casa fazendo um bico.
O ex-oficial disciplinador da marinha que havia cismado comigo tinha há muito voltado para a Inglaterra. Agora, o diretor era o esquisitíssimo Mr. Lewis, um sujeito seboso, com óculos “fundo de garrafa”, baixinho e troncudo. Parecendo um ogro do Harry Potter sempre exalava um bafo poderoso das suas feições de buldogue bêbado. Além de ter vários tiques nervosos, era meio gago e falava com um sotaque exageradamente elegante do qual tirávamos sarro. Acima de tudo, o coitado não tinha a menor ideia de como impor respeito a adolescentes.
Por outro lado, apesar de em termos acadêmicos aquela ser a hora errada para se estudar alí, em questão de diversão a história era bem diferente. Com exceção de nosso professor de matemática, Mr. Bindley, um enorme ex-jogador de rúgbi do norte da Inglaterra, ninguém era capaz de controlar nossa turma. Isso nos permitiu criar um regime de terror e fazer tudo de errado que garotos entre 14 e 16 anos são capazes. A capetagem era horrível, enfiávamos nossas mãos não convidadas embaixo das saias das garotas, destruíamos os cadernos dos alunos certinhos no ventilador, dávamos descarga em peixinhos dourados e escapávamos da escola no horário do almoço para voltar embriagados para as aulas.
Ainda que o currículo fosse o mesmo que escolas similares no Reino Unido, nem eu nem os meus novos amigos, todos filhos de diplomatas e de executivos de alto escalão, jamais tiraríamos qualquer proveito daquelas aulas. No final do ano, tive que ser honesto e falar para o Rafael que ele estava jogando o seu dinheiro suado fora. Com toda aquela loucura, seria necessário um esforço sobre-humano para deixar a farra de lado e me focar no meu objetivo.
Mudar de atitude radicalmente para recuperar cinco anos passados no sistema brasileiro e passar naquela prova dificílima era uma tarefa pesada demais. É fácil criticar um menino privilegiado de 15 anos de idade, mas não tinha sido criado para aquilo. Também, apesar do sonho de ser cineasta continuar vivo, depois de conversar com os colegas e a entender a mentalidade Britânica melhor perdi motivação. A ideia de deixar a vida boa do Rio de Janeiro e me mudar para a dura realidade de ser um estrangeiro num colégio interno na Inglaterra passou a não ser convidativa. Lá, com certeza, os colegas e os professores ingleses fariam de tudo para colocar o estrangeiro novato “na linha”.
*
Depois de constatado o erro, Renée e Rafael ficaram sem saber o que fazer com o filho. Em meio ao caos, talvez visando me colocar de volta nos trilhos ou me fazer esquecer a carreira de ser cineasta, minha mãe sugeriu que aprendesse a tocar violão. Tinha levado jeito com a flauta quando criança, quem sabe se me tornasse bom com as cordas, minhas habilidades poderiam abrir as portas da popularidade com uma turma mais positiva. Em casa já havia um violão excelente, um Del Vecchio artesanal. Era da Sarah, mas ela nunca tinha conseguido aprender. Pelo menos daquela vez, o conselho materno acabou sendo um tiro na mosca e sem conseguir levar a escola a sério, popular ou não, mergulhei fundo no instrumento. Dali nasceu uma amizade que duraria para toda a vida.
O professor particular veio através de uma amiga de tênis da Renée. Romualdo tinha uns vinte e tantos anos, magro, testudo, óculos “fundo de garrafa” a frente de um rosto coberto de espinhas que não combinavam com suas feições africanas. Ele parecia, e se vestia, como um nerd mas no violão era inacreditável. Ele tinha sido roqueiro, mas – nunca descobri o porquê – havia se convertido para o fundamentalismo da bossa nova e era isso ensinava.
No início, não gostei. Queria tocar como Jimi Hendrix, enquanto ele só me ensinava o estilo conservador de João Gilberto. Os deveres de casa eram doloridos, tinha que me esforçar para fazer os acordes de jazz que forçavam os dedos a segurar as cordas em posições que pareciam com uma aranha.
Foi difícil, mas quando peguei o jeito e a mão esquerda começou a cumprir o seu papel enquanto a direita fazia a batida do samba, a magia musical começou a sair. Daquele momento em diante, descobri não só um estado de espírito que trazia harmonia, mas também algo que amava. É claro que a medida que o violão foi tomando um papel central no meu dia a dia, a escola e os deveres de casa foram ficando ainda mais distantes.
*
Presos no conservadorismo da minha mãe, em casa só tínhamos discos de música clássica. Para avançar, precisava ter acesso à música que o Romualdo estava me ensinando. Não era só bossa nova, era também o que a nova geração da música popular brasileira estava fazendo. A saída foi a biblioteca do Ibeu, o Instituto Brasil-Estados Unidos. Armado na altura em que planejavam o golpe militar, o instituto tinha sido uma tentativa de relações públicas positiva. Ficava perto de nosso antigo apartamento em Copacabana. Além de oferecer cursos de inglês e de outros serviços, tinha uma biblioteca respeitável. Era isso que era o que interessava, em particular a sua coleção de discos.
Seu acervo era generoso. Além de LP’s dos óbvios: João Gilberto, Chico Buarque, Caetano Veloso, Gilberto Gil e Jorge Ben, também havia discos de Luiz Gonzaga, Jackson do Pandeiro, Cartola, Elis Regina, Clementina de Jesus, Milton Nascimento, Paulinho da Viola, Geraldo Azevedo, Alceu Valença, Fagner, Walter Franco, Luiz Melodia, Os Mutantes, Raul Seixas entre muitos outros. Havia também uma respeitável coleção de títulos de rock internacional. Apesar de não ter nada das bandas principais; Beatles, Rolling Stones, Led Zeppelin, Pink Floyd, havia bastante coisa interessante como The Band, Bob Dylan, Focus e Ten Years After.
Os sócios podiam levar três discos de cada vez. Com tanta coisa para escolher não sabia por onde começar. Fui com sede ao pote, queria conhecer tudo. Esses sons passaram a ser uma presença constante no velho toca-discos do meu quarto e aos poucos, fizeram com que o mundo se tornasse um lugar maior.
*
O Ibeu passou a ser mais do que um portal de acesso a novas paisagens musicais; sua coleção de livros também ajudou a expandir os horizontes literários. Comecei com as coleções inteiras do Asterix e do Tintin. Agora, mais velho, descobri livros. Entre eles achei os de Jorge Amado. Meu primeiro livro foi Capitães de Areia. Suas páginas descreviam a vida de moleques de rua de Salvador enfrentando a pobreza, a ignorância e o preconceito racial bem antes de o “Novo Brasil” entrar em cena. Fascinado, acabei devorando a obra inteira do escritor baiano.
Como a maioria dos autores e intelectuais latino-americanos de sua geração, Jorge Amado era de esquerda, de fato comunista. Seus trabalhos mostravam como as chamadas massas eram sofisticadas e tinham vidas mais completas do que a dos novos ricos neuróticos, urbanos, moralistas e brancos. Suas estórias eram dramáticas e cheias de sensualidade e falavam do povão que via na rua todos os dias mas com quem não me relacionava.
Seus livros voltaram minha atenção para a enorme celebração da mistura de raças e de culturas, que é o Brasil e me fizeram dar vários passos adiante na aventura que meus pais começaram quando resolverem mudar de continentes. Descobri a Bahia pulsando no coração do país. Talvez por Salvador ter sido a primeira capital, a brasilidade ali era mais enraizada. Além de fornecer seu melhor escritor, o estado era o Delta do Mississipi do mundo lusófono e tinha dado ao país seus músicos mais talentosos: Dorival Caymmi, João Gilberto, Gilberto Gil e Caetano Veloso, todos agora devidamente presentes no meu toca-discos, e nas cordas do meu violão.
O Samba tinha nascido lá, bem como as religiões afro-brasileiras e a capoeira, criada nas batalhas dos escravos contra seu destino. Com exceção do Haiti, a Bahia era o lugar mais africano no planeta fora do próprio continente. Ao contrário da maioria dos negros espalhados pelo mundo, os baianos eram orgulhosos de suas origens e viviam de acordo com suas tradições, não como uma expressão da resistência política, mas por amor.
Não era o único fascinado pela Bahia nos anos 1970; a abundância de praias inexploradas, os talentos da terra e a aura afro-brasileira, transformaram aquela parte do Brasil no destino preferido de hippies do país inteiro. Havia algo que emanava daquela terra que permitia com que a juventude rejeitasse o sistema de uma maneira mais verdadeira do que a estilo californiano e exclusivista acontecendo nas praias cariocas. Talvez não coincidentemente foi por volta dessa época, que o maior mestre de capoeira do seu tempo, Mestre Camisa, discípulo do lendário Mestre Bimba, chegou de Salvador e popularizou o esporte na classe média carioca. Ele começou treinando um pequeno grupo de capoeiristas, Gato, Peixinho e Garrincha, que mais tarde se tornariam eles mesmos mestres. Juntos com seu mentor, formariam o grupo Senzala. Agora separado em diferentes subgrupos, o Senzala viria a dominar tanto o cenário brasileiro como o internacional da capoeira.
*
Um dia, fuçando a caixa de surpresas musicais do Ibeu me deparei com um disco novo. A capa era com um monte de hippies sorridentes posando para uma foto. Tirei ele da pilha para dar uma olhada. A contracapa era de uns pratos misturados com uns bules de café e panelas de alumínio amassado espalhados em círculo no chão de um barraco. O título do disco era Acabou Chorare e o nome da banda era Novos Baianos. Na fase que eu estava, tudo nele parecia dizer “por favor, me leve para ouvir em casa”.
Quando coloquei para tocar, reconheci de imediato uma música que tinha ouvido na rádio e que eu gostava muito, Preta Pretinha. Conforme fui ouvindo o resto do disco, fiquei consumido pela mistura bem-feita de rock com música brasileira e dos instrumentos elétricos com o som caseiro de instrumentos acústicos. Tudo tocando com harmonias e ritmos complexos porém cheios de vida. Ouvi o disco repetidamente até a hora do jantar e continuei depois. Fui dormir absorvido pela ginga musical e pela malandragem lisérgica das letras e acordei querendo mais. Foi assim que descobri o que, para mim, foi a melhor banda de todos os tempos.
O também baiano Tom Zé, o gênio musical da Tropicália foi quem juntou a banda em Salvador e os trouxe para o Rio. Lá, como os poetas gregos, não só cantaram mas também viveram o sonho hippie. Morando em comunidade num apartamento em Botafogo, se tornaram as abelhas-rainhas do enorme contingente de alienados na juventude carioca.
Eles tiveram sorte: junto com Milton Nascimento e seu “clube da esquina”, sua presença preencheu o vazio deixado para trás pelo exílio dos grandes nomes da música brasileira: Chico Buarque, Gilberto Gil e Caetano Veloso. Somado a isso, ainda no Brasil, João Gilberto, a expressão máxima da bossa nova, resolveu apadrinhar a banda. Trabalhando com eles, conseguiu lapidar seu talento bruto nos mais altos padrões de qualidade.
Com tanta energia positiva, a banda acabou conseguindo um contrato com a Som Livre, a gravadora das organizações Globo. Cientes de que o astral do grupo era fundamental e preocupados com os problemas que os seus excessos no apartamento em Botafogo poderiam trazer, a produção os mudou para um sitio em Jacarepaguá, na Zona Oeste do Rio. Lá, a banda dividia seu tempo jogando bola, ensaiando, criando, comendo comida vegetariana, se chapando e fazendo filhos. O rancho se tornaria um ícone da época.
O afã daquela geração em aproveitar a vida, se distanciando da toxicidade dos caretas e de suas caretices, podia ser resumida na pergunta que faziam em seu bem-humorado samba, Besta é Tu: “Por que não viver este mundo se não há outro mundo?”
Os Novos Baianos personificaram o que os hippies brasileiros foram durante a ditadura: uma força da natureza. Com uma repressão assassina à solta, a resistência tinha virado existencial, quase espiritual, daí talvez mais saudável do que a política convencional. Seu caminho buscava resistir sendo não urbano, tentando achar uma nova maneira de se relacionar com o mundo, tendo a cabeça aberta, mas ao mesmo tempo preservando integridade consigo mesmo e com os outros.
…
Voltar
Seguir
Inicio
por Mauro Nadvorny | 3 jul, 2020 | Crônica
A herança cultural da humanidade é rica em metamorfoses, palavra consagrada por Ovídio em seu livro “Metamorfoses”. Esse livro marcou artistas como Dante, Shakespeare, Michelangelo, Rembrandt, entre outros. Já no século 20, Franz Kafka escreve “A Metamorfose”, cujo famoso início marcou escritores como García Márquez: “Quando certa manhã Gregor Samsa acordou de sonhos intranquilos, encontrou-se em sua cama metamorfoseado num inseto monstruoso”. Hoje não somos insetos como Gregor Samsa, mas a vida está estranha. Num supermercado, por exemplo, estão todos mascarados, escondidos como os bandidos que usavam lenços para cobrir os rostos. Agora os que não usam máscaras são os bandidos, pois ajudam a pandemia. Por isso todos os pais, os chefes, os líderes, deveriam usar máscaras para dar o exemplo. Na realidade não é assim, pois nem todos aceitam as orientações médicas, contribuindo com o aumento das mortes.
Um dos maiores exemplos de metamorfose foram as mudanças que viveu Ulisses, na “Odisseia”. Foi um ator ao se fingir de louco para não ir à guerra de Troia, mas atuou mal e foi descoberto. Na guerra sua astúcia se revelou ao criar o cavalo de Troia e assim derrotar os troianos. Depois foram dez anos no mar enfrentando perigos ao enfrentar e matar o ciclope, escutando as sereias sem sucumbir, e, finalmente, se vestindo de vagabundo ao chegar em Ítaca para reconquistar seu reino. As metamorfoses estão presente em Guimarães Rosa no seu “Grande Sertão: Veredas”: “Mire, veja: o mais importante e bonito, do mundo, é isto: que as pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas – mas que elas vão sempre mudando. Afinam ou desafinam, verdade maior. É o que a vida me ensinou”. As pessoas afinam ou desafinam; torço para que a maioria do País volte a se afinar com as artes, a saúde, a educação, na luta contra o racismo.
Rosa e os poetas são os guardiões da metamorfose, é a capacidade poética de cada um ao ter que resolver seu quebra-cabeça diário. A vida está em movimento, já o mundo, as vezes, torce o nariz à metamorfose, pois ela atua em sentido contrário ao da maioria. Importante que exista sempre gente com coragem criativa, inventando novas estradas. É urgente imaginar levezas num mundo pesado, mundo de solidões, onde hoje cada um se comunica através das frágeis pontes virtuais.
A metamorfose deve se aliar à compaixão, escreveu Elias Canetti em sua conferência “O ofício do poeta”. Ter compaixão é aliviar o sofrimento do outro, é a gentileza com os sofredores. Incrível como um querido país elegeu para presidente um homem sem compaixão com os mortos e suas famílias. Despreza os infectologistas, nem mil mortes por dia o comovem, e, pasmem, onde estão os que deveriam pôr limites nesse líder que mata mais que o vírus? As Forças Desalmadas teriam obrigação de defender o povo, para isso são pagas, mas integram o pior grupo de ministros da História. Seus eleitores estão rindo não se sabe do que, com certeza não é dos mortos, imagino. Trágico mercado, trágica mídia, indiferente Justiça, que abriram as portas para o mais cruel dos governos já eleitos.
Neste país muitos riram da metralhadora, das arminhas, desprezaram a violência, o elogio à tortura e ao assassinato de 30 mil. Em alguma medida, também somos responsáveis, seja pelo que fizemos ou pelo que deixamos de fazer. Desprezar a política, transformar um homem ou um partido no único bode expiatório, é favorecer os canalhas. Porque hoje a questão central já não é só a política, dobrar a direita ou à esquerda, o central são os Direitos Humanos. Direitos dos negros, índios, pobres, dos humoristas e artistas. Ninguém dos três poderes parece se importar com a morte dos outros, já são 61.990 mortos. São tempos de metamorfose, é preciso construir a esperança, poderá tardar, mas haverá um amanhã para o nosso Brasil.
por Mauro Nadvorny | 30 jun, 2020 | Crônica
( Em homenagem ao meu saudoso amigo e primo Celso )
Durante a pandemia, fiquei isolada,na companhia da minha gata Conchita.
Comunicação com os filhos, somente por telefone ou pelo Whatsapp. Mas, não me sinto sozinha. Pelo contrário, em meu quarto conto com o apoio de uma dinastia de pernilongos.
Dizem que os insetos se reproduzem numa velocidade inversamente proporcional ao seu tamanho. Eu nem conseguiria informar com quantas gerações de pernilongos venho compartiĺhando meu espaço…
Caros amigas e amigos, podem ficar tranquilos:
Os pernilongos do meu quarto são inteiramente “do bem”. Não transmitem dengue, zika ou chicungunha. E mostram – se apenas um tantinho invasivos.
À noite, costumam perturbar meu sono, mordiscando – me os dedos.Como sou avessa aos inseticidas, procuro me defender, puxando as cobertas, até à cabeça….
Nos dias mais quentes, adoto a estratégia de direcionar para a cama o fluxo de dois circuladores de ar – arcaicos mas eficientes ! Consigo ,assim, dormir sossegada sem sufocar sob o lençol .
Particularmente, sinto – me gratificada , pois é graças ao meu sangue , que as mamães pernilongas conseguem nutrir sua prole: Como sucede com as leoas, são as pernilongas que saem à caça para alimentar os filhotes.
Ocasionalmente, acabo estapeando uma pernilonga mais lerda, empanturrada de
sangue. Nessas ocasiões, fico dividida entre o instinto satisfeito de caçadora e a culpa por haver eliminado uma vidinha da face da Terra: Segundo a crença budista, tratam – se de almas em evolução!
Viver é estar em permanente conflito com a consciência! E o jeito mesmo é ir levando, com o cuidado de manter, sempre ao alcance da mão,um potinho de Pomada de Ledum, em caso de coceira.
por Mauro Nadvorny | 29 jun, 2020 | Crônica
Pode ser efeito colateral do isolamento, afinal já são 100 dias de prisão domiciliar, os neurônios e a alma não são de aço. O fato é que sinto uma mistura de tédio e aborrecimento quando vejo a incompetência das oposições em compreender a gravidade do momento atual e agir de acordo com ela. A unificação tática, acima de divergências de maior ou menor bitola, parece mais remota do que o nono círculo do Inferno de Dante. Me faz lembrar de um espetáculo do Juca Chaves, que assisti nos também remotos anos 70. O Juquinha cantava um dos mantras da ditadura: “Este é um país que vai pra frente …”. Enquanto cantava, andava pra trás.
Simplificando a encrenca. De um lado a gente vê a construção de uma frente totalitária, heterogênea, com elementos comuns ao fascismo histórico (mas com diferenças importantes em relação a ele), combinando, como bem observou Marcelo Coelho, “não só os que são contra o Estado, mas também os que estão à margem, ou fora, da lei”. O balaio comporta desde milícias, garimpeiros e militantes racistas a parcela dos trabalhadores informais e donas de casa inconformadas com os novos direitos de suas empregadas domésticas. É uma base social surpreendente, que tem se mostrado razoavelmente coesa e estável. Mesmo após a prisão do Queiroz, 33% da população continua aprovando o governo Bolsonaro. Há um dinamismo imprevisível neste caldeirão, que merece elaboração que vá além dos insultos e declarações de indignação.
Do outro lado, nenhum passo dado na direção de um programa mínimo que unifique todos os que se opõem ao avanço da extrema-direita. Entre tapas e rabos de arraia, alguns figurões pensam, grosso modo, apenas nos seus currais, além do horizonte só enxergam eleições. Minha triste impressão é de que, no fundo, muita gente ainda alimenta a imagem fuleira de que os mais de 57 milhões de brasileiros que votaram no JMB são fascistas irrecuperáveis. A consequência é óbvia. Para entrar na frente que se quer construir (quer mesmo ?), será necessário mostrar atestado de pureza. Um erro grave, que me conduz ao seguinte raciocínio. Com a liberação do chamado auxílio emergencial de R$ 600, a popularidade do presidente aumentou substancialmente em áreas do nordeste. Usando a lógica dos puristas, estaríamos frente a um surto fascistoide nordestino, uma adesão tardia ao bolsonarismo. Como essa gente se atreve a vender a alma por uns trocados ? Estão todos banidos do “meu grupo” !
Para os imaculados e de nariz sensível, um pouquinho de História não faz mal. Ulysses Guimarães foi a favor do golpe de 1964. José Sarney foi da ARENA até os estertores da ditadura. Teotônio Vilela, o Trovador das Alagoas, também foi filiado por muitos anos à ARENA (o partido do sim, senhor). Aureliano Chaves, cuja ruptura com a ARENA ajudou a pavimentar a eleição indireta de Tancredo Neves, foi vice-presidente do general Figueiredo. Por que cito estes personagens ? Se as vestais da época resolvessem apontar as marcas de Caim ao invés de incorporá-los, sem agressões, aos movimentos de ultrapassagem da ditadura, talvez os milicos tivessem demorado mais nos tronos de Brasília.
Como na época da ditadura, hoje temos claramente um inimigo comum. Isso não tem sido suficiente para alavancar a mudança de qualidade da luta contra este inimigo. Por enquanto, ficamos nas notas de protesto, nos espasmos adolescentes das redes sociais, na hepatopolítica. A unidade, tão adiada, implica num comportamento adulto, ou seja, reconhecendo as diferenças de quem luta e jogando o balanço delas para outro momento. O programa mínimo seria resultado deste encontro dos diferentes. E sem ele não se avançará. Claro que o caminho não é simples. Há questões, para as forças de esquerda, que não são triviais. Setores liberais da frente tenderão a deixar os interesses populares em segundo plano (como de praxe na história brasileira). Caberá, então, aos representantes destes interesses disputar espaços que garantam a presença dos trabalhadores na agenda mínima de luta. É uma luta ampla, mas o centro imediato dela é a derrota do bolsonarismo, blitzkrieg esquizoide do subsolo brasileiro.
Termino lembrando de Mario Benedetti, o grande poeta e intelectual uruguaio, cujo centenário de nascimento se comemora este ano. Sem abandonar suas profundas convicções de esquerda, sempre privilegiou a unidade de todas as forças democráticas para isolar a ditadura. Em 1977, escreve uma carta ao dirigente do Partido Nacional (Blanco) Wilson Ferreira Aldunate: “Os matizes virão depois, quando a paz e a liberdade permitirem estes matizes, que são o sal (e a pimenta) da prática política (…) Todos cometemos erros, mas o momento é demasiado grave para nos fixarmos em fazer este inventário. Não precisamos de mais frustrações, mas de pretextos para a esperança”.
